Commencement et puis fin. Entre : c'est sur la rive quelconque (un chenal de sang, de lymphe) du système nerveux qu'auront lieu toutes les interférences, tous les cycles de vérifications, les attaques. Mon souffle finira par déni de service. Et puis après = aussi la branche amorphe (celle qu'on appelle branche morte), corps inerte. Sang, lymphe, sueur; un transfert de données de l'intérieur vers l'extérieur vers : le vent, les feuillages-bruissements-frémissements, l'eau des feuilles les machines des feuilles les embranchements des feuilles la dissonance des feuilles et la sève qui coule.
Je suis pulsations et rythme-coeur-brindilles et leur lointain, leur barrière de potentiel. Une forme tilleul s'ouvre à chaque session avec le souffle du vent, le cris des chiens au loin. Des informations nouvelles s'écrivent. Recouvrement d'un moment avec de nouveaux signaux digitaux. Mais ça écrit entre, là seulement où il n'y a rien d'écrit. Là où les couches d'informations n'ont pas marqué, là où les bits de données n'ont rien déplacées. Si bien que quelque chose transparaît malgré le recouvrement ou la nouvelle session, la nouvelle instance. Si bien qu'on voit au travers, qu'on entend au travers. À l'intérieur, le corps est un champ de résonance et d'écriture et toutes ses parties sont surchargées et se terminent à chaque souffle par des bits supplémentaires; chaque surface miroir est circulaire, crissements du bras qui écrit, l'extérieur me remplace à chaque moment par un véhicule agricole et de la poussière, un bruit de veilles tôles, un caddie de supermarché, ce paysage de la sous-urbanité (hypermarché, hagards, parking, pilonnes et câbles, ciel bleu/blanc et des nuages) un seul moment présent et le surgissement d'autre chose encore (une station service au bord d'une autoroute, le tunnel circulaire d'un parking sous-terrain). Le sang est une conversation ou plutôt un moyen de transmission, un chenal qui me calcule vrai tant que chenal et circulation.
Je ne crois pas que les histoires racontent quelque chose, elles sont plutôt des codes, des moyeux, un certain type de codage du réel qui permet d'engendrer un certain type de boucles de narrations récursives ou non; il est donc plus intéressant de mettre en place ces codes et ces moyeux, que les histoires elles-mêmes, mieux vaut ne pas raconter d'histoire, mais laisser les histoires se raconter elles-mêmes, à partir des moyeux, des graphes, des structures arborescentes, ne pas forcer. Faire en sorte que l'insurrection arrive, se mette en place pour que la narration finisse aux mains, dans la paume de la main. La paume de la main est le lieu de l'insurrection, de la captation des données et des ondes. Réceptacle et échange, lieu de recyclage.
Pas d'identité, pas de genre. Un identifiant, un mot de passe. On est dans le jeu.
C'est dans l'embranchement des fibres nerveuses de l'oeil gauche que s'écriront les premières lignes de codes, les premiers mots de 8 bits. Ensuite seulement, viendra l'oeil et la paupière; les cils (mèneront) aux voies d'accès d'un périphérique (la nuit, couloir d'accès, courbure de béton, barres au néon luminescentes, des immeubles et des motifs en couleurs qui sont des noms de marques publicitaires : IBM, FUJI FILM...) Toutes ces images sont envoyées par paquets à partir de la fibre nerveuse.
Oui, les trames...
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J'entends les chiens qui hurlent au loin, dans la nuit, sous l'horizon (là où sont les images en latence), quelqu'un marcher sur les feuilles, le moteur d'un deux roues, phare dans la nuit (on ne le voit pas). Cercle miroir, disque dur -> inscription. Je cherche ma respiration; amorphe, sombre, l'opacité est calculée par un moteur 3D. Alors je me perds en trois dimensions. Trois encore, dans les n dimensions du temps et de l'espace et je traverse. Je traverse hop. Never show it again. Traversée d'un espace mort, opaque, calculé en encerclement de points (r,g,b) avec une seule valeur pour chaque variable telle que, par exemple (12,12,12). Sombre, nuit, on entend les chiens aboyer au loin, au niveau des pixels de l'horizon des images, latence, arrêt, vrombissement d'un moteur Snecma M88-2. Pixels transparents, j'entends les bruits des pas, les feuilles tombées crissent... branches d'arbres cassées, moteurs = véhicules sur une route lointaine. Tous les joueurs sont dans l'attente.